Cuando parte un ser querido
Por Jorge Carvajal

Morir. Vivir. La vida está hecha de muerte. En vida esa muerte lenta
se compone de desapegos y renuncias. Hasta que uno se desprende del cuerpo para reconocer que el cuerpo era de uno pero no era uno. Algo leve ha de quedar, muy parecido a la paz. Algo de nosotros queda en los que se quedan. Las sonrisas en todo caso jamás se pierden, ni la
mirada amorosa, ni la compañía silenciosa. No se pierde nuestra
historia nutriendo el amor de los que continúan de este lado. No se
pierde el contacto desde el alma, ni esa comunión profunda, en la
que ya no son necesarias las palabras. No se pierde la vida.

¿La han perdido? No, simplemente se ha ido de su cuerpo cansado. No
la ven ahora pero sigue viva, en ese estado en que la vida es
transparente y el amor puede penetrarlo todo. Se queda lo más leve y poderoso de su presencia en sus vidas, las lecciones aprendidas. Que el dolor humano transmutado en el amor florezca, desde todos, para
ella.

¿Qué es lo que queda de nosotros en éste mundo, en los demás, cuando morimos?
Todos hemos perdido a alguien y lo sabemos... así que "eso", lo que sienten sus corazones, lo que permanece en ellos para siempre. Eso es lo que queda.

Las palabras de J. Carvajal lo describen muy bien.

" Pero desnuda y reducida sólo a proporciones me das pena. Por eso intento cambiarte de sitio la rodilla. Tu espinazo cóncavo me da qué pensar. No comprendo por qué eres tan fea ni por qué soy incapaz de apartar de ti la vista y mirar, por ejemplo, el campo verde o el río, que son tan naturales y no tienen clavículas. Te quiero lo que puedo. Voy a componer un ballet para tus glóbulos, los rojos y los blancos. Cuando caiga el telón te tomaré el pulso y veré si el esfuerzo ha merecido la pena. "

Un clasicazo de esos que siempre vienen bien:

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?
Yes, 'n' how many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many years can a mountain exist
Before it's washed to the sea?
Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

Madrid en julio no está mal; mi hija en Benicasim mejor.

Mr, Escofin Club, me tienes en ascuas, díme de quien o quienes son las palabras que nos escribes! ;)
Las de Bob Dilan no, que las conozco... ;)

Mi hija en el pueblo, requetebién, pero luego habrá que "domarla", que tanto campo "la asilvestra".
Y la madre... no te cuento! Éstas son mis verdaderas vacaciones, aunque tenga que fichar a diario en el hospital. :)

De momento no te lo digo, aunque ya lo sabes ¡qué cosa!

Soy ateo a la luz del día. Sólo de noche, o cuando estoy muy enfermo considero los reclamos de la religión con una disposición favorable. Puede que el hecho de estar muriéndose no sea muy alentador pero, una vez muerto, el hombre se torna invencible. Nunca más lo pueden atemorizar. "

Mr. Escofin Club, me dejas de piedra, entre preocupada, asombrada y perpleja.
Que la noche no te haga temer nada, se puede bucear en la oscuridad sin peligro alguno si quitamos la venda de nuestro corazón y aplacamos las inquietudes del alma. Hay quien se deja guiar a través de las tinieblas por el misticismo y la religión... yo prefiero otros oráculos.
Seguiré siendo todo oídos...

Clarice Lispector
Es allí a donde voy, de Silencio

" Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿ O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palaba. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a dónde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta . Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, cachorro, ¿dónde esta tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros. "

¡¡vacaciones en breve...!! tiempo de leer, oir, sentir (y esotro, no te jode).